Perfeição

Se realmente buscássemos a perfeição, encontraríamos. Alguém que não ronca, alguém que não gruda, alguém que não fica com bafo de cerveja mesmo depois de ter escovado os dentes, alguém que não usa camisa de pai, jaqueta de pai, calça de pai. Alguém que não chega no meio de uma madrugada fria, deita e dorme no seu sofá, depois de ter subornado o porteiro palmeirense com um pedaço de pizza fria, mussarela com aliche, só pra poder te acordar com um beijo na boca e uma declaração de amor não-verbal.

A perfeição, além de não ter a mínima graça, é a virtude dos fracos. Daqueles que não se permitem errar, daqueles que não permitem dar vez ao inesperado, daqueles que não se permitem estragar tudo, só pra depois ter o prazer e a oportunidade de inventar tudo de novo.

A perfeição é tão chata e previsível quanto a programação da tv aberta no final do ano.

A perfeição é um chinelo de dedo apertado que não machuca só os pés de quem usa, mas também os de quem o vê.

Perfeição é usar este mesmo chinelo numa praia recém-amanhecida de ano novo, sem dar uma pequena chance para que todos aqueles caquinhos de vidro que sobraram da noite anterior entrem sorrateiramente na sola do seu pé.

Perfeição é ver o começo como fim, exatamente por ter medo do fim que um dia vai chegar.