Onde está o Oliver

Ele sempre ia nas festas fantasiado de “Onde está o Oliver”. Bom, pelo menos era assim que ele falava. Não que fosse burro ou coisa e tal. Tinha diploma, família rica, morava em bairro chique. O fato é que um dia ele soltou essa sem querer, e viu que todo mundo por perto riu. Pronto. Ele, o cara mais sem graça, mais sem amigos, mais “Quem é que foi que convidou o Otávio, hein?”, tinha achado o seu nicho. Ser idiota.

Como ele nunca tinha pensado nisso? Coisa mais fácil não devia existir. Não precisava decorar, não precisava estudar, não precisava ler jornal, não precisava se atualizar. Era só errar. Lógico, no começo ele teve que vir com os erros prontos de casa, como quando confundiu os Nelsons, chamando o Mandela de Rodrigues. Ainda teve aquela vez que falou de um documentário feito na fronteira da Alemanha com a Itália. Ou quando jurou que o Papa-móvel, o carro do papa, era uma versão do Papa-tudo pra celular. Mas foi treinando tanto, tanto, que passou a falar besteiras de improviso mesmo. E da graça com os amigos, para o sucesso com as mulheres, foi um pulo.

Foi assim que ele conheceu a Lurdinha.
Ela: “Me paga uma bebida?”
Ele: “Pode ficar com a minha.”
Ela: “Que que é?”
Ele: “Bode Mary.”