Final feliz

Ela era louca por ele. Louca pelas palavras, pelas atitudes, pelo cheiro, pelo jeito dele. Ele era apenas louco. Com direito a duas temporadas no hospício e tudo mais.

Ela nunca tinha sentido aquilo. Aquela vontade de ligar, de ver, de beijar, de abraçar, de dizer que não podia viver sem ele. Ele já tinha sentido aquilo. Não por uma mulher.

Ela contava os dias, as horas, os minutos, os segundos. Ele contava mentiras, principalmente quando se atrasava para um encontro.

Ela falava de filhos, netos, bisnetos. Ela falava da filha. Do vizinho. Uma menina de 16 anos que adorava se exibir depois do jantar.

Ela fazia planos, contas, academia, dieta, mão e unha. Ele fazia questão de não se importar com nada daquilo. Muito menos com o que sobrou da unha do seu dedão do pé.

Ela adorava flores, presentes, beijo na nuca, dormir de conchinha. Ele adorava o espelho.

Ela sofria, chorava, desesperava. Ele sorria.

Até que ela mudou, desistiu, esqueceu. E ele, cansado de ser do contra, fez o mesmo.